他问沈鸢：“碰疼了？”
沈鸢闷声说：“没有。”
他说：“那能走么？”
沈鸢说：“能。”
然后豁然起身，一手拽着自己的氅衣，一瘸一拐地走。
沈鸢总是倔得让人忍不住想笑。
笑过了，又不知道是哪儿跟着皱成了一团。
他便不顾沈鸢的挣扎，拦腰把沈鸢抱起来。
葡萄藤下吊着秋千，是姑娘们吊起来荡着玩的，他便将沈鸢放上去。
他一撩衣摆蹲了下去，强硬地脱了沈鸢的靴。
靴里都是他东踹一脚、西踹一脚的碎石粒儿，倒出来几颗弹在地上，噼啪作响。
他将足衣剥了下来，借着月色一瞧。
果然是红肿了。
这小病秧子是将石头当他来踢了不成。
他说：“我没拿药，一会儿给你送点过去。”
沈鸢说：“用不着，我有知雪。”
他说：“你躲着我做什么？”
沈鸢不说话。
他又说：“不是考好了么，怎么也不高兴。”
其实他跟沈鸢都知道，沈鸢真正在乎的不是书院里谁高谁低，不是谁多答上了那么一道策论题，谁多得了一句夸赞。
沈鸢想要的，永远也得不到，所以才退而求其次。
风声过，藤叶沙沙地响。
也许隔了一分钟。
又也隔了许久。
沈鸢抬起腿。
在他肩头踢了一脚。
卫瓒抬头，看到沈鸢坐在那秋千架上俯视着他。
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