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第1章（第2页）

那场你知道敌人是谁、也明白自己是谁的战争。

当年，在欧洲的每一个角落，战地营火之间，雪夜岗哨之上，他经常怀念布鲁克林——怀念秋日阳光洒落窗台，最后的野玫瑰怒放如火，空气中有苹果派的甜香——他总是怀念的那样用力，以至于胸口都隐隐疼痛。

那时的斯蒂夫?罗格斯曾经发誓，等战争结束，他就回去那里，永远不再离开。

可是他却离开了。

1953年，和佩姬结婚后，他们在曼哈顿买了栋新公寓，装饰有明亮的玻璃窗和现代家居，靠近神盾局，方便上下班通勤。

布鲁克林的房子太小，也太陈旧，房门经年吱呀作响，那里住着往日逝去的鬼魂，已不适合今日的美国队长。

那里是消逝岁月无声的纪念碑。

当你不可抗拒地不断回忆过去的时候，就意味着你已经老了，斯蒂夫?罗格斯。

他对自己说，任脚步将自己引上熟悉的楼梯。

他没带钥匙，但这不是问题。

他低头在门侧寻找那块松动的方砖，掀开它，下面空空如也，不过这也不是问题。

最终他拧断了门锁。

管他的，反正这是他的锁，他可以明早买一把新的来替换。

雨还在下着，无休无止，纽约城寂静犹如荒漠。

他推门走进去。

房间内的一切还像多年前一样，除了家具上防尘的白布罩已经灰黄，空气中有一股腐败的霉味。

那一瞬间他几乎后悔了，他感觉自己在亵渎什么，但他实在太过疲惫，以至于无力思考。

他只想睡过去，遗忘这一切，直到世界末日。

他掀开起居室长沙发上的防尘罩，将它对折起来，把落满灰尘的那一面折进内层，再这样铺回去。

然后就脱掉全身湿透的衣服，躺在这一团乱七八糟之中，只盖一条从皮包里抽出来的皱巴巴的薄外套。

沙发又硬又不舒服，织物下的弹簧高低不平，他早已长得太高甚至没办法伸直双腿，可是，几乎是一闭上眼皮，他就睡着了，任灰烬、霉斑和旧日时光将自己层层掩埋，斯蒂夫?罗格斯所有的噩梦和诞妄都被妥帖地关进了小小的匣子，揣在他怀中，熨帖着他的肋骨。

这一次，奇迹般的，他感觉安全。

再次睁眼十二个小时已经过去，雨停了，阳光自他昨晚打开的那扇窗投射进来，照亮空气中飞舞的尘埃。

他在沙发上躺足五分钟，体味着酸痛的背肌，然后爬起来收拾昨晚的灾难现场。

谢天谢地浴室的管道没有锈烂，竟然还有水，尽管冷得像冰，但依然令他欢喜。

他冲了澡，大概打扫了起居室，换好了衣服，肚子里咕咕作响，但心情却开始转好了。

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